martes, 30 de noviembre de 2010
La máxima expresión balompédica
Pablo Orleans -30/11/2010- No tengo palabras. La excelencia se ha vuelto a palpar en la Ciudad Condal. Desde el minuto uno, el FC Barcelona ha sido el dueño y señor de un partido en el que el Dios filosófico del fútbol le ha vuelto a dar un golpe de gracia a un gran estratega bocazas que ha tenido que comer un abundante saco de humildad para no atragantarse después de 90 minutos de magistral exhibición. La precisión en cada pase, en cada regate, en cada movimiento, en cada triangulación superaba a lo anteriormente visto en las botas culés y la velocidad en cada acción demostraba la concentración de los pupilos de Pep.
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| Cristiano se volvió a inclinar ante el Messias. |
En el bando contrario, un Real Madrid inexistente ha sido víctima de la propia prepotencia de alguno de sus componentes que, después de intentar desestabilizar el clima previo apacible, después de menospreciar al rival y lanzar más de un mensaje desafiante, ha tenido que agachar las orejas, meter el rabo entre las patas, esconder la cabeza bajo tierra y tragarse su larga lengua por unos cuantos días. La lección de humildad, de cautela, de modestia y respeto que han tenido que aprender esta misma noche más de uno -y de dos- va a escocer mucho en una herida que, digan lo que digan algunos eruditos de este deporte, va a tardar en cicatrizar. Que no se puede ir por la calle con aires de grandeza, pues a pesar de salir airoso ante según que oponentes, algún día te llevarás una hostia con la que se te quitarán las ganas de salir a la calle o, en su caso, de saltar a un terreno de juego.
Sobre el partido en sí, nada que comentar que no hayáis visto ya en directo en los insistentes análisis televisivos sobre el mismo. Cinco goles, una manita, un repóker...un auténtico show. El Madrid, irreal donde los haya, ha sido un esperpento de su propia imagen, una radiografía de lo que no se debe ser en un equipo en un Clásico. A manos de los reyes del balón, de los genios del 'tiki-taka', del súmmun técnico, el equipo de 'Mou Cinco Estrellas' ha parecido una marioneta deshilachada con una patética imagen. Con su fútbol, el equipo de Guardiola ha vuelto a dar otra soberana bofetada al golpe de talonario. Con su estilo, siempre inamovible hasta sus últimas consecuencias, el equipo culé, con sus ocho canteranos en el once titular -más dos desde el banquillo-, ha vuelto a derrotar el despotismo económico blanco a base de buen fútbol. A base de pase, control, pase, desmarque, pase, movimiento, pase, control, regate, velocidad, pase, desmarque, pase al hueco, regate, tiro y gol, el Barça a mareado al conjunto merengue durante 90 preciosos minutos. Hora y media de espectáculo en su más amplio sentido, de placer y orgasmo futbolístico. Un auténtico dominio que ha terminado con el 5-0 final.
No os han metido ocho Cristiano, pero el correctivo podría ser peor que la propia goleada.
sábado, 27 de noviembre de 2010
Los estragos de los 'westerns'
Pablo Orleans -27/11/2010-
Los amantes del séptimo arte –o cine, como se le conoce en los mega-aledaños de este mini mundo- defenderán a ultranza los grandes clásicos que iniciaron un oficio que ahora realiza superproducciones multimillonarias y un sinfín de oportunidades para el espectador. Aún así, y a pesar de lo que ‘pedriquen’ la gentecilla afín a Hollywood, he pensado, pienso y pensaré que los arcaicos y obsoletos westerns de innumerables planos americanos con enfoque en pistolera y primeros planos enfocando la cara del señor Wayne (por poner un ejemplo) son un verdadero y auténtico tostón. Para muestra un botón:
Mientras cenaba el otro día en casa, con mis padres, un plato de ensalada y pescado rebozado “con unas gotitas de limón exprimido”, a mi madre se le ocurrió ponerse a rebuscar (¡CON UN MANDO A DISTANCIA!) en el increíble mundo de los canales TDT un film para amenizar la noche del jueves. Entre series, programas de entretenimiento y fútbol de la liga europea, por fin encontró algo que hizo que sus ojos brillaran con luz propia al tiempo que los míos se cerraban sabiendo la que se venía encima. En un recóndito canal regional anunciaban un peliculón…de los años cincuenta. Misión de audaces, el nuevo éxito de John Wayne, ese señor que sólo hacía películas en desiertos, sobre caballos y con un sombrero encima…¡venía a continuación! Qué ilusión…
Cené el pescado y, sin postre, me retiré a jugar un rato a la play (videoconsola, para los quintos de mis padres). Al cabo de una hora corriendo como un loco por un montón de campos de fútbol volví para ver cómo estaba de interesante la peli esa de estreno. Pues para mi ‘sorpresa’ (en realidad estaba cantado), la sinfonía que escuchaba conforme llegaba al salón no era, ni de lejos, la BSO de ‘La muerte tenía un precio’. Aún así, y aunque bastante más horrorosa para los oídos, el ritmo tenía un toque especial. Esos ronquidos celestiales hacían recordar las sabias palabras de mi padre unas horas antes. Dijo así: “Yo no cambiaba ni vuestras canciones por las nuestras, ni tu mundo –el que vivimos de jóvenes- por el mío. Es más, si algo añoro ahora es mi mundo, en el que también están, por supuesto (y este por supuesto es verdaderamente importante dentro de la frase…), los westerns que veía de joven”.
Ahora pienso que mi padre tiene razón y que yo, si alguna vez como huevos, también añoraré los documentales de La2…a la hora de la siesta.
viernes, 26 de noviembre de 2010
¿Alegría o putadón?
Pablo Orleans -25/11/2010- "No sé realmente como afrontarlo", debió pensar Dave Ismay, cómico inglés, minutos después de que los médicos de un hospital cualquiera en un país anglosajón le afirmasen con rotundidad que le quedaban pocos meses de vida. Alrededor de tres periodos de treinta días era el tiempo que este famoso inglés iba a poder disfrutar de este mundo...que no de otros...
Pues bien. Ante este vicisitoso interrogante, ante esta posición unánime, férrea e implacable, el señor de las inglaterras tomó una segura decisión. "Si me gasto todo mi dinero en tres meses y en cosas que nunca he podido hacer pero que siempre he soñado, viviré poco pero aprovecharé al máximo". Y así hizo. Un Mercedes de 30.000 euros, un viaje a Australia, el alquiler de una cancha de golf...suma y sigue. Usted no puede comprar tres meses de vida, para todo lo demás MasterCard... Pues eso, que despilfarró todos los ahorros de 'una vida exitosa'(sic) en las cosas con las que siempre había soñado, con las que había imaginado después de su retirada. Pero la muerte, bueno mejor dicho, los médicos, lo prejubilaban de vivir.
Gastó y gastó y vivió durante varias semanas como un Rey. A sabiendas de que cada día lo debía exprimir como el último jugo de una naranja madura, el cómico Dave Ismay, no escatimaba en lujos y sacaba la Visa Oro a cada momento. Pero para mejor guía, hizo un guión:
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| Los últimos siete mandamientos de la vida de Dave Ismay |
Pero esos días de placer y relax, de disfrute de los últimos instantes del aire fresco, del tiempo libre y de los rayos del sol, para este señor terminaron. Y terminaron semanas después de haber recibido la peor noticia de su vida(?). Una llamada a su 'celular' comenzó a inquietar al susodicho. Era del hospital y al teléfono estaba su médico principal, el Doctorpe. Con una gran alegría, el señor de bata blanca y fonendo al cuello, explicaba -como un iluminado- que Lord Ismay había sido víctima de un milagro del Santísimo, pues de su enfermedad nada se sabía. Su enfermedad había desaparecido y él, dentro del otro mal que en realidad tenía, estaba fresco como una rosa y su vida no peligraba. "Con unas pastillas, eso sí un poco caras y que si no fuese por su nivel adquisitivo no se podría pagar, usted podrá hacerse viejo, tener nietos y pasear todas las mañanas por 'Park Avenue' (eran muy ingleses, de té y todo...) después de comprar el pan".
Y la frase esa por poco lo mata. Una noticia así no debía decirse tan de golpe y, mucho menos, por teléfono. ¡Hombre!, que no estamos hablando de pequeñeces... Que es algo un poco más serio y para tratar con más tacto...
En fin. Al final, el señor Dave Ismay, con un cabreo en la playita esa austrliana que lo flipas, con un final de 'holidays' inolvidable, sano como un 'oak' (roble, no vayáis a mirar a 'google traductor'...que ya lo he hecho yo...) y eso sí, con el 'pocket' más vacío que mi cuenta corriente...es decir, en descubierto.
Por ello, Ismay ha denunciado al complejo sanitario ya que toda la megavidorra que se pegó durante varias semanas lo han dejado a dos velas y ahora no tiene una puta libra para pagarse el tratamiento de la enfermedad que en realidad tiene (una enfermedad hereditaria, que se llama hemocromatosis -una dolencia que afecta al metabolismo del hierro, provocando un cúmulo excesivo e incorrecto de este metal en los órganos y sistemas del organismo-).
Una historia digna de ser contada, de ser leída y de ser comentada. Que debo tener un escaso público pero todos mancos, con un gran respetos a los mancos 'of course', pues nadie dice nada... Además, esto me ha dado vocabulario anglosajón y me ha enseñado que el año que viene debería pegarme unas 'holidays' bajo un 'oak' con el 'pocket' lleno, 'of course'.
Fuente | Una radio que no me acuerdo cuál era... | Cadena 3 |
Imagen | Cadena 3
lunes, 22 de noviembre de 2010
martes, 16 de noviembre de 2010
Plataco de migas
Pablo Orleans -16/11/2010- Ha nacido un gigante de la blogosfera. El nombre del recién parido, por la gracia de Dios: Plataco de migas. Un sitio perfecto para echarte unas 'jajas', flipar con el maravilloso, loco y entretenido mundo de 'palafar' (nombre muy amplio, por cierto...) y vivir historias llenas de mujeres en pelotas, orgías monumentales, orgasmos intelectuales e ideas dementes en un blog que promete... Un día y 100 visitas...Qué será cuando lleve un año...Recordádlo, apuntadlo con letras mayúsculas, pues va a dar que hablar: Plataco de migas, blog amigo...un blog realmente diferente.
lunes, 15 de noviembre de 2010
miércoles, 10 de noviembre de 2010
lunes, 8 de noviembre de 2010
Yo no soy eso, macarra
Pablo Orleans -08/11/2010- Impresionante documento gráfico. Domingo 7 de noviembre de 2010. Cinco menos veinte de la tarde. Últimos asientos de la línea 40 de autobús, línea que cubre el trayecto San José-Vía Hispanidad de la capital del Ebro. Me acomodo en la última pareja de sillas del bus urbano tuzsa. Delante de mí, ya acomodados desde hace algún tiempo, tres personas que, ciertamente, llamaban la atención. Al parecer, una madre, una adolescente (que debía ser su hija) y su novio se encaminaban a algún lugar de la capital aragonesa ese domingo nubloso minutos antes de que el equipo de fútbol de la ciudad, el Real Zaragoza, ganase su primer partido de liga.
La madre, cuando me acercaba por el pasillo, reñía a la hija porque volvía a poner, por enésima vez, esa canción en el móvil. La melodía sonaba por todo el autobús a un volumen excesivo y, al tiempo, la tía, cantaba, bueno berreaba, la letra de esa interesante canción, mezcla entre reggaeton y flamenco. Un verdadero documento gráfico de El Canelita, uno de los nuevos niños prodigio del flamenco nacional, eso sí, single reconvertido en una mezcla de la tradición andaluza con el emergente género latino que denosta a la mujer en muchas de sus canciones. He aquí el trabajo:
A lo que iba. La madre, típica precoz cuando era más jovencita, vestía pantalones de chándal, anorak de charol azul y su recogido con gometa le daba el toque especial. La hija, con los típicos pantalones de adidas de deporte con las rayas de color, una chaqueta negra a topos blancos más arreglada, los ojos más pintados de negro que los de Marilyn Manson y un peinado digno de la mejor peluquería. Vamos, un auténtico cuadro poligonero. Y él...ay él...Típico peladín de barrio con media cabeza rapada (desde las patillas hasta la frente) y la otra media, es decir, la parte superior de la cabellera, con el pelo engominado y chafado para delante. Además, los mismos pantalones de adidas, las zapatillas blancas de 'maki' y, ojo al dato, el sello de plata en el anular. Vaya trío. Vaya estampa más representativa del movimiento poligonero en España. Vaya generación. Ya no sé si iban a San José, venían de Hispanidad o simplemente estaban dando un paseo por el centro, pero el caso es que dieron el cantazo en ese bus urbano semidesértico de domingo en el que la música de El Canelita ocupó todo el espacio físico durante varios minutos. Me impactó, lo juro. Increíble documento gráfico.
Curiosisdades | Web de El Canelita
Curiosisdades | Web de El Canelita
jueves, 4 de noviembre de 2010
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Visita al país pagano
Pablo Orleans -03/11/2010- Está claro. La visita del Papa Benedicto XVI a España del próximo fin de semana será la octava al país del vino, de la comida, del sol y de la fiesta. Una visita un tanto rara que puede significar varias cosas, pero lo que está claro es que ninguna por ser el estado en el que la confesión de Jesucristo, sea la más venerada del mundo. Quizá por todo lo contrario. Un país en el que la religión caótica, perdón, católica, está aminorando su buena marcha del pasado, del franquismo y de la imposición de culto. La empresa del Papa sigue en un país, España, en el que sobrevive gracias a la multitud de personas de otros lugares y a la -todavía- numerosa población conservadora de derechas de avanzada edad. Pero esperad dentro de unos años. Esperad a que se haga un nuevo cambio generacional que entonces, ni 25 visitas papales al mes harán de este estado de herejes y paganos, un país católico en el que la religión lo intenta controlar todo bajo la fe de millones de personas en todo el mundo. No será bajo la mía.
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